IL ME PARLE DE

Crédit photo Arnaud Chatelard

Il me parle de la mort.

Qu'il faut qu'il fasse vite. Parce qu'elle va s'écrouler sur lui. Un plafond pourri. Pas besoin de mentir. Il s'écroulera. C'est comme ça.

J'ai déjà vu un plafond pourri s'écrouler. Ça ne fait pas de bruit. Ça s'écroule au ralenti. Et ça ne s’arrête pas. Alors je sais qu'il s'écroulera.

Il me parle de la mort.

Ce qu'il doit faire avant. Qu'il ne pourra plus faire après. Quel manque de discernement. Après on ne se rend plus compte. Plus de soucis. Plus rien !

Alors respire.

Lentement.

On parle de plafond pourri si tu veux. Et pourquoi toi le premier ? C'est vrai... Ou alors ensemble tiens ! Un coup de foudre main dans la main. Un champ de coquelicots. Une baffe d’orage d'été sur fond de chant de crapauds. La nuit c'est particulièrement beau. Pas besoin de s'affoler.

Non fais !

Tout ce que tu veux. Tout. Pas besoin de craindre le plafond pourri 

pour ça.

Fais.

C'est ce qu'il faut, faire.

N’aie pas peur. Si tu as peur ce sera mal fait. Alors fais !

Et si tu veux, je fais tout avec toi. Et on fera tout dehors. Il n'y a pas de plafond pourri dehors. Juste un ciel qui se froisse gris qui joue à faire la pluie. 

Qui s’amuse dans un lit.