POËM DE POËT 5.

LES 12 POIREAUX D'HERCULE.
( Attention ! Poème engagé )

Un gabarit de trous percés,

alignés comme oignons arrangés,

s’étalaient du plus ténu au plus gros,

pour jauger, sans faveur, du calibre  d’un poireau.

Le jour était aux poireaux, le champ en était garni.

Il aurait pu s’agir de carottes ou bien de longs radis.

Non ! Le jour était aux poireaux, et on allait décréter

au comble de l’ânerie, à quel cours ils seraient estimés.

On arracha, à deux pieds bien calés,

un poireau au hasard qui n’avait rien sommé,

pour l’enfiler, coït obligatoire, dans le trou adéquat,

et le flanquer à vue, d’un droit de vie ou de trépas.

Mais le poireau, déformé par une pousse corrompue

arrosée à l’engrais, avait un très gros cul…

Il ne franchit pas le seuil du plus petit des trous.

Et dans le gros, se pela le jonc, régulièrement jusqu’au bout !

Le jaugeur conditionné tel poulet aux hormones

ne se satisfit pas de cet allium porrum.

Il en déracina un second, à deux doigts, comme une fleur.

Un poireau minuscule, misérable à faire peur…

L’extracteur entêté accomplit ses travaux

en extirpant pas moins d’une douzaine de poireaux.

Pas un n’avait l’allure du pied précédent,

 la tige aussi longue, le manche aussi blanc…

" Un poireau doit ressembler à un autre poireau,

il doit être, c’est écrit là : règlementairement beau. "

Clama Hercule l’étalonneur borné

qui décocha son verdict comme un couperet :

« À MORT LE POIREAU !

À MORT LE PAS BEAU ! »

On moulina le champ et tous les poireaux dedans…

"Parce que sur un étal, ça ne rapporte pas un gland !"

Mais le plus fort sans raison,  pauvre idiot rassasié,

avait oublié qu’un légume croît pour être mangé.

Pendant que les uns s’écœurent d’avoir bossé en vain

d’autres espèrent encore… bouffer à leur faim…